y esas cosas, el café y la tele. a veces hay que escribirlo sino me devora. y esas cosas, avignon y la luz de la lámpara, dormir entre un puñado de frasadas y nudos, feliz con la espalda apoyada contra algo. papel de arroz, aceptar el olor propio, disfrutarlo. distinguir entre el hueco de tu cuello y el hueco de tu ombligo. lanzarse en picada contra algo. más o menos esa es la idea. pasar todo el día en la calle. técnicas. el ruido en las fotos y son esas cosas, nada más. pez asustadizo. son cosas como el aliento húmedo y los ojos tan castaños. supongo que en gran parte también es vertigo, el miedo de andar viviendo a medias, tu sabes. pero están esas cosas, la rotación de una cintura, el cuerpo de la cerveza, el cafe caliente, las calles, las horas y horas hablando intentando desnudarnos, describiendo noches en siete horas y media, yo es que no sé considerar las cosas en su conjunto, las voy deshojando de la misma manera que me voy cayendo. alguien dijo: ahora que encontraste a damien rice la tristeza no volverá a ser la misma. a nadie le importa una mierda, los sueños están en esas ciudades con pantallas en los edificios más altos, siempre que en esas pantallas hayan imagenes de periodicos de los años 40. el arpa. y los otros, que tocan instrumentos de cuerda. y pasar por aquella calle camino a casa, esas cosas, fotos al aire, te arrepientes una vez colgando del balcón, y no hay preguntas. algo que sea solo para mi, pero de verdad solo para mi, '' Sopla, viento, sopla y arrasa, que también de ti saco conciencia''.