¿recuerdas ese día que perdiste tu dinero? no tenias ni para cigarros y estabas histerico, decias que no era posible que lo hubieras perdido y bla bla bla alteradisimo, y yo te dije que daba lo mismo, que yo tenia dinero, y tu dijiste noo, eso no y seguias buscando en todas partes desesperado.

y entonces te bese para hacerte callar, cuando besarse era una buena excusa para dejar de hablar tonterias, y me abrazaste y te puse discretamente dos billetes en el bolsillo y salimos caminando de la mano, y justo, afuera, cruzando la calle, te metiste la mano al bolsillo y dijiste oh pero si aquí estaban, ves que no los habia perdido?, y me sonreiste y yo te dije claro, y quizás haya sido el frio o la madrugada, o el humo aplastado entre tus dientes, pero yo pensé que todo el mundo deberia volverse así de loco, no?

y bien;

si nos ponemos vulgares, la cagamos.
si nos ponemos vulgares, empezamos a desear lo que desea todo el mundo; estabilidad y paz de espiritu. los abrazos sólo seran abrazos y ya no podremos transformarnos en ojos, pájaros, felinos, en fin... seremos correctos. a veces nos sacudirá el deseo relámpago, pero ya no estaremos buscando morir un poquito cuando nos acostemos con alguien.
pensaremos: está bueno. calcularemos el tiempo indicado para vestirnos sin parecer mal educados. el tiempo indicado para esfumarse. seremos respetuosos, nos adularemos con el resto y les diremos cómo hacer para que ellos nos gusten más. si nos ponemos vulgares podemos leer a los surrealistas, pero no tomarlos en serio. nuestra educación nos obliga a elegir, elegir, elegir. elige un amor plástico, un proyecto de felicidad comun. elige no hacer daño. elige el futuro. elige una vida sin colesterol.
elige vivir.

y sin embargo están los dulces, el chocolate y las murallas. y eso es lo que importa, no?
echarlos abajo.

y esas cosas, el café y la tele. a veces hay que escribirlo sino me devora. y esas cosas, avignon y la luz de la lámpara, dormir entre un puñado de frasadas y nudos, feliz con la espalda apoyada contra algo. papel de arroz, aceptar el olor propio, disfrutarlo. distinguir entre el hueco de tu cuello y el hueco de tu ombligo. lanzarse en picada contra algo. más o menos esa es la idea. pasar todo el día en la calle. técnicas. el ruido en las fotos y son esas cosas, nada más. pez asustadizo. son cosas como el aliento húmedo y los ojos tan castaños. supongo que en gran parte también es vertigo, el miedo de andar viviendo a medias, tu sabes. pero están esas cosas, la rotación de una cintura, el cuerpo de la cerveza, el cafe caliente, las calles, las horas y horas hablando intentando desnudarnos, describiendo noches en siete horas y media, yo es que no sé considerar las cosas en su conjunto, las voy deshojando de la misma manera que me voy cayendo. alguien dijo: ahora que encontraste a damien rice la tristeza no volverá a ser la misma. a nadie le importa una mierda, los sueños están en esas ciudades con pantallas en los edificios más altos, siempre que en esas pantallas hayan imagenes de periodicos de los años 40. el arpa. y los otros, que tocan instrumentos de cuerda. y pasar por aquella calle camino a casa, esas cosas, fotos al aire, te arrepientes una vez colgando del balcón, y no hay preguntas. algo que sea solo para mi, pero de verdad solo para mi, '' Sopla, viento, sopla y arrasa, que también de ti saco conciencia''.

De Charles Bukowski
A John William Corrington
Enero 17, 1961

Hola, Sr. Corrington:

Bien, a veces ayuda recibir cartas como la tuya.Ya son dos. Un joven de San Francisco escribió diciendome que algún día habrá quien escriba libros acerca de mi, si esto podra aydar en algo. Bueno, no estoy en busca de ayuda, o praise tampoco,y no estoy tratando de ser pesado. Pero yo solía jugar un juego conmigo mismo un juego llamado isla desierta, y mientras estaba tirado en la carcel, en la clase de arte o caminando hacia la ventanilla de diez dolares en las carreras, me preguntaba, Bukowsky, si tú estuvieras en una isla desierta, tú solo, y nunca ser encontrado excepto por pájarros y gusanos,tomarías una vara y rascarías palabras sobre la arena? Yo tenía que decir no, y por un rato esto resolvía un montón de cosas, y me dejaba seguir adelante y hacer un montón de cosas que yo no quería hacer,y me alejaba de la máquina de escribir y me ponía en el pabellón de caridad del hospital municipal, la sangre corriendo fuera de mis oidos, de mi boca y de mi culo, y ellos ahí esperando a que yo muriese, pero nada pasaba. Y cuado salía me preguntaba otra vez, Bukowsky, ¿si estuviertas en una isla desierta? y etc; y sabes, pienso que era que la sangre había abandonado mi cerebro, o algo, y yo decía sí, sí, yo tomaría una vara y rascaría palabras sobre la arena. Bueno, esto solucionaba un montón de cosas porque me permitía seguir adelante y hacer las cosas, todas las cosas que no quería hacer,y me dejaba tener la máquina de escribir también; y desde que ellos me dijeron que un trago más me mataría, ahora le he bajado a dos galones de cerveza al día.

Pero la escritura, por supuesto, cómo el matrimonio, la caída de la nieve o las llantas de los autos, no siempre perdura. Tú puedes ir a la cama el miercoles en la noche siendo un escritor y despertar el jueves por la mañana y ser otra cosa totalmente diferente. O puedes irte a la cama el miercoles por la noche siendo un plomero y despertar el jueves por la mañana siendo un escritor. Este es el mejor tipo de escritores... Muchos de ellos mueren. Claro. Por sus arduos intentos; o por otro lado, porque se vuelven famosos y todo lo que escriben es publicado y ya no tienen que buscar más. La muerte tiene muchas avenidas. Y si a pesar de todo tú dices que mi material te gusta, quiero que sepas que si se vuelve roto, no será porque trate demasiado duro o muy poco, será porque me quedado o sin cervezas o sin sanagre. Para lo que sirva, puedo permitirme esperar: Tengo mi vara y tengo mi arena.

dónde lo dejamos?
en la falta de sueño, en la inconciencia, en el consuelo imposible, en la comodidad de la tristeza, en el tiempo, en la memoria de pez, en Bolaño, en Coupland, en las piedrecitas, en trainspotting, closer, eternal sunshine y no sé, de vuelta a un banquito comiendo cabritas, de vuelta a no saber qué significan tantas cosas, el eterno retorno. sabes?, de vuelta a estar de vuelta, de vuelta a las preguntas tontas, a las letras de araña, a la cama de mis padres, de vuelta a fito, de vuelta a narrar, al cielo, a las luces, de vuelta a las historias de la infancia, de vuelta pero con la firme conviccion de que a veces todo puede sincronizarse, a veces casualmente o estadisticamente muy improbable pensando en que todo lo que soy, todo lo que tengo, es todo lo que necesito.

me desenvuelvo medianamente bien, sabes?

la mayor parte del tiempo, digo. a veces falla algo o me viene una tos cabrona, pero la mayor parte del tiempo no pasa nada, aunque a veces me encuentro en obsesiones estupidas, con pequeñeses absurdas, no sé, yo hablo de las cosas de siempre, de esas que uno asume y que da por hecho, hasta que de pronto una noche te das cuenta de que realmente no las asumes, de que te rebelas contra ellas, de que ni siquiera te apabullan. y esas noches simplemente lloras bien bajito, por tonterias, porque tu mamá te dice que tu y tus amigos nunca van a encontrar pareja, o porque nadie puede saber en qué tono de azul vibra tu alma cuando abrazas, o el miedo que te dan algunos charcos en esta epoca, o por qué se te llena la boca de lagrimas cuando damien comienza con el estribillo de volcano, nimiedades, eh, que pasan por ahi, desapercibidas y que con el tiempo se vuelven necesarias.

pero hay noches que te arañan. noches en que luchas contra ellas, noches en las que golpeas un oso de peluche pensando que te estas golpeando a ti mismo.

aunque, claro. la mayor parte del tiempo simplemente vives con eso.

la mayoria de las personas no pueden vivir solas y se dedican a hueviar al resto. punto.

- Ramirez, tienes que ver esto.

bajó a la habitacion; la luz azulada y el frio lo desquiciaban.

- Qué tenemos?
- Lo unico que puedo decir: Mujer.

levantó con sumo cuidado la sábana blanca.

- Mierda.
- La conoces?
- Sí.

el silencio se escuchaba en el gotear del desague.

- Mira esto- y Ramirez miró.

la piel perfecta de la chica, los pechos firmes, los párpados lisos, el vello púbico de la muerta.

- Plástico.


La piel era suave y firme, pero el medico forence hizo una incision en el cuello, de la que no brotó ningún tipo de fluido, sólo quedaron expuestos tendones y fibra plástica.

Ramirez se echo a reir.

- Hijo de puta... cómo...

- Bueno veras...no envejecen, no engordan, no discuten, tenia un aliento fresco y limpio por las mañanas, no le llegaba la regla, y eso- decia susurrando, mirando a la chica- eso no era lo mejor... lo mejor de ella y de las que son como ella, es que uno puede desconectarlas cuando quiera sin armar ningún alboroto.

Acercandose al cuello de la muerta, Ramirez, huele su piel.

- Aunque es cierto que uno extraña la sangre de las mujeres, a veces.

Antes de ayer, a las 7:30 p.m, esperaba la micro afuera de la universidad en pleno diluvio. Al ver que aparecia, alze levemente la mano para señalarle que se detuviera.

subí y le pague los $120. El chofer me preguntó.
-Tienes algun problema en tu brazo derecho?

yo, extrañada, le respondi que no.

-Ah, es que hay que levantar el brazo así, con animo... no así, ves?- dijo, imitandome.
-Mh. Bueno.

Muchas gracias por enseñarme a detener la micro señor conductor, muchas gracias, pero el problema no era mi brazo sino me falta de animo.

Hijo de puta.

mirando sus zapatillas. "Y te conté que tiene un BMW?, y negro, siempre he querido uno así... es increible la vida como es...", y continua durante horas, con la sonrisa perdida, hablándome del auto del tipo, de los papás del tipo, del tamaño de su pene, de las cosas que lo hacen reir. Yo la escucho. "es increible la vida como es", y "bueno, quizas nunca te has enamorado de verdad, de verdad digo, de verdad", y asi, por horas.

Pornografia emocional.


1.- Todo se basa en las circunstancias. Lo que es así, es así y así será siempre, no hay modo de cambiarlo, lo que, por supuesto, no quita el hecho de que las COSAS PODRIAN HABER SIDO DE OTRO MODO, y que a largo plazo ese ''otro modo'' acabaria siendo igual de insatisfactorio.

*No hay destino. No. Somos pelotitas rebotando boing boing boing. El Caos y el tio Horacio, eso.

2.- Todo es fugaz. Todo se termina. Incluso hay gente que se muere. Otras cierran el fotolog a ver si eso significa algo. A fuera hay gente traicionandose, abandonandose, gente haciendole daño a otra gente que le hace daño a otra gente. Un poco más lejos hay personas abriendo un blog en internet, llorando en sitios donde otros los leen (JA!).

*Nunca se sabe cuando es el ultimo orgasmo.

3.- Las cosas marcan. A algunos más que a otros, a mi la verdad me marcan mucho. Soy completamente inepta para tropezar con la misma piedra. Bueno, no es que sea pesimista, escribo cosas sin sentido, eso es todo. Lo que nos lleva de nuevo al comienzo: todo se acaba.

4.- No es posible enamorarse mas de una vez en la vida. Querer, te creo, pero enamorarse...uno cae en semejante engaño sólo una vez en la vida (dejando de lado la estupidez), de esa forma podemos mantener racional nuestro temperamento romantico. Boing.

5.- La relaciones entre las personas la mayoria de las veces responden a motivaciones oscuras, o como minimo a motivacion extrañas; soledad, dependecia, droga.

*NADIE lleva mil años con una persona y la quiere COMO EL PRIMER DÍA. La quiere de forma diferente, si es que son afortunados.

6.- La magia es una gran motivación para vivir, pero no hay ninguna razón lo suficientemente buena como para pedirle a alguien que no te deje.
*Hay que saber esfumarse con estilo

7.- la dependencia sentimental es idiota, sus fundamentos son idiotas y acaba de forma idiota.
Ya tengo suficiente con mi perro.

8.- Una sonrisa, las llamadas de madrugada, las canciones, que te digan te amo, la poesia, la lluvia, los abrazos: No es nada más que eso. Oh, que ternura. Vaya y pase.

9.- No es buena idea decirme que estoy depresiva, triste, pesimista, etcétera. Yo sí creo que la gente puede amarse y de hecho les deseo que les vaya bien. No se pregunte cómo es que alguien soporta vivir así. Yo lo soporto y estoy a gusto.

Bien, esto es aplicable tanto a la vida como a las relaciones entre las personas, sin embargo no vaya usted a pensar mal, no todo lo que digo es en serio, pero tampoco es que todo sea una broma.
En cualquier caso, no me crea.

1.-
-Bárbara, Bárbara, la reina de los germanos... ¿Quieres otra?
-No gracias, si sigo bebiendo así no me voy a dar cuenta cuando este bailando desnuda.

Despuès de beber un largo sorbo, el tipo la mira. Ella recibe esa mirada evitando sonreir. Le gustan esos ojos risueños que la miran directamente.

-Andrés, una cerveza para la señorita.

Ella levanta las cejas y rie.

-Quieres que baile desnuda?
-Claro, encima de mi cara

El tipo deja un par de billetes encima de la mesa. Ambos se levantan.
Un extraño los mira irse y supone que afuera debe hacer un frio tremendo.


2.-
-Fuego, tienes?
-Si

Busca en el bolso, corre el cierre. Rouge rojo, no. Làpiz, no. Donde està, donde está. Agenda, bragas (¿bragas?), chicle, puaj, celular, no. Por fin, acá está.
El le da las gracias y enciende un cigarrillo. Vuelve a fijar sus ojos en el servilletero metalico.

-Nada de esto es real, nada de esto- ella le acaricia la mejilla.

pronto, muy pronto, murmura un hombre a sus espaldas.


3.-
-Te ha llamado?
-En la mañana.
-Y?
-Y nada, se corrio la paja mientras conversabamos, si es lo que quieres saber.
-Jajaja, vaya la vida que llevas.
-No la llevo, me abstraigo y así voy.

Pronto va a volver la luz. En cualquier momento arreglarian el problema, apagarian las velas y podrian seguir viendo la pelicula.

-Es decir que cierras los ojos y esperas que todo pase lo más rápido posible.
-déjalo en que cierro los ojos.

Clic.

-La luz.

Y el se tranquiliza. Por fin. La luz, ahora veran la television y se olvidaran otra vez. Ella esta de espaldas, y el presiente que llora.
La idea se deshace.

Tengo insomnio, hambre y cigarros, este video lo he visto dos veces y las dos veces me ha parecido maravilloso, por la chucha estoy dejando las cenizas en la nariz de payaso y ahora sale olor a INCENDIO jajaja me encanta escribir cuando estoy dopada porque al otro dìa me leo y siento verguenza.

Bueno, bueno concentremonos en el video.